Влюбился, как юнец, на склоне лет… А теперь пропасть между двух судеб.
Мне пятьдесят пять. Полжизни прожито, а я веду себя, будто мальчишка. Хожу в смятении, ночи напролёт не сплю, ловлю себя на глупой улыбке без причины. И всё из-за неё — юной, с золотистыми локонами и глазами, полными озорства. На тридцать лет моложе меня.
Когда впервые увидел — сердце ёкнуло. Вроде бы возраст, семья, внуки… а внутри вспыхнуло, как солома от спички. Думал: «Ну, побалуюсь, судьба, видно, решила подкинуть последний подарок». Кому ещё в мои годы улыбаются такие красавицы?
Сначала не воспринимал всерьёз. Трепетал от каждого «Привет» в телефоне, летел на свидания, будто на крыльях. А потом — провалился с головой. Уже не просто милость — стало жизненной потребностью. Ждал, скучал, ревновал. Начал врать жене, прятать телефон, уходить под любым предлогом. Всё ради её улыбки.
Друзья, с которыми ещё со времён МАИ дружим, крутили у виска: «Совсем крыша поехала? Она тебе в дочери годится! Опомнись, дед!» А я не слушал. Защищал её, как одержимый. Кричал, что это — настоящая любовь. Не по расчёту. А теперь и сам не знаю — правда ли?
С женой мы вместе тридцать пять лет. Женились по любви. Были и ссоры, и измены — куда без этого. Бывало, я оступался, а она прощала. Ради семьи. Ради детей. Ради нас. Она всегда была за спиной, даже когда я падал лицом в грязь.
И вот, только начали дышать спокойно. Дети выросли, внуки пошли. Недавно старшая подарила нам правнука — первого в роду. Казалось бы, живи да радуйся: качай малыша на качелях, собирай малину на даче. Но нет. Седина в бороду, бес в ребро. Тянет туда, где легкость, смех, запах её духов…
С ней я снова чувствую себя живым. Улыбаюсь, строю планы, мечтаю. Рядом с ней я не старик, а мужчина. Мужчина, которого… любят? Или только делают вид? Вдруг я просто очередной «спонсор», с которого можно что-то вытянуть?
А на днях она поставила ультиматум: «Или уходишь от жены, или конец. Я не хочу быть второй». И тут меня будто обухом по голове. Раньше я мог притворяться, что живу на два фронта. Теперь — либо сжечь мосты, либо вернуться.
Но как уйти? Как сказать той, с которой делил хлеб, долги, радости и потери? Как предать женщину, что тридцать пять лет держала мой тыл?
Я вижу — она догадывается. Подойдёт, помолчит, посмотрит. Вчера, когда я сидел во дворе, курил, она тихо обняла меня и прошептала:
— Что бы ни случилось… переживём. Вместе. Как всегда.
Хотел признаться. Хотел… но язык не повернулся. Сердце сковало предательское раскаяние. Она всё знает. И всё равно держится. Как держалась всегда.
А я стою меж двух огней. Между жизнью — и мечтой. Одна — моя жена, мать моих детей, та, что вытаскивала меня из ям не раз. Другая — молодость, ветер в лицо, аромат кофе на рассвете.
Что выбрать? Голову или сердце? Твёрдую землю или зыбкий туман? А если уйду — а она бросит? Останусь ни с чем. Один. Старый дурак, посмешище для всех.
Смотрю в зеркало — и не узнаю себя. Мужики, кто через это прошёл — как решиться, когда разрываешься между долгом и страстью? Или это не любовь, а просто страх перед старостью?
Не знаю, что делать. Но знаю — времени на раздумья нет. И каждый шаг может разрушить всё, что копил годами…
**А жизнь, оказывается, не отпускает так просто. Она требует платы за каждую взятую взаймы радость.**