Когда я стояла на краю, любовь отыскала меня… возле помойки.
Я всегда была женщиной с достоинством — ухоженной, крепкой, знающей себе цену. Даже вынося мусор, не забывала подвести тушью глаза. Не из кокетства, а потому что жизнь — штука непредсказуемая, и никогда не угадаешь, кого встретишь за углом. Так говорила мне одна коллега еще с первой работы: «Не выходи без макияжа. Вдруг судьба подбросит тебе суженого прямо у подъезда?»
Тогда я только смеялась. Кого можно встретить у мусорных контейнеров? Разве что… бездомного. Кто бы мог подумать, что через годы именно здесь, у этого ржавого бака, я найду любовь всей жизни. Да, настоящую. И да — в лице того самого странника.
Тот вечер в Нижнем Новгороде был необычайно душным. Часы показывали почти полночь. Я тащила два огромных мешка — выкидывала хлам после ремонта в съемной квартире. На вывоз отходов денег не было, приходилось раскидывать всё по разным бачкам, лишь бы дворник не ругался.
В потертой майке, старых спортивных штанах, с небрежно собранными волосами… Но тушь на глазах была — привычка. Именно в таком «блистательном» виде я услышала за спиной:
— Дать руку? Похоже, крышка заела.
Я вздрогнула. Резко обернулась — передо мной стоял мужчина. Обычный, только чуть потрепанный, но без тени угрозы. Я машинально выронила мешки, хотела бежать, но споткнулась о его рюкзак и… угодила прямо в его объятия. Время будто застыло.
— Не бойтесь. Я не опасен. Извините, если напугал… Просто — тушь вам очень идёт, — неожиданно улыбнулся он.
Первой мыслью было — сумасшедший. Кто делает комплименты в полночь у помойки? Но он держался спокойно, даже с достоинством. Помог собрать мешки, открыл контейнер, аккуратно всё выбросил. Потом протянул руку:
— Проводить вас? Если, конечно, позволите.
И я, к собственному удивлению, согласилась.
Мы шли молча. Пять минут — и вот мой подъезд.
— Давайте увидимся завтра. Здесь же. В семь. Чтобы не пугать вас ночью, — сказал он на прощание, словно это было второе свидание.
— Только если покажете, что в рюкзаке, — выпалила я.
— Увы, разочарую. Он пуст. Сегодня моё сокровище — вы.
На следующее утро я проснулась с улыбкой — впервые за долгое время.
Его звали Артёмом. Он действительно копался в мусоре. Но не в поисках еды или одежды. Он собирал… истории. Выброшенные письма, старые фотографии, открытки — память, от которой люди избавлялись после расставаний, потерь, смерти близких.
Я слушала его рассказы и понимала — это не бродяга. Это летописец забытых судеб. Хранитель утраченного. Не нищий, а странник. Искатель. А еще — самый внимательный слушатель, которого я встречала.
Я рассказала ему всё — о муже, обманувшем с детьми, о разводе, в котором он отсудил кварНо в тот день, у ржавого контейнера, я нашла не только любовь, а ещё и веру в то, что счастье приходит к тем, кто не боится протянуть руку в темноте.